Narnia Blanca

Si te dicen que caí

2009-11-04T13:29:00.000-08:00

Si te dicen que caí no me busques para el intento de ayudarme a levantar. Me preguntarás por qué. ¿Cómo empezaré, si de antemano avizoro la certeza de la derrota? Es un devaneo constante el que me lleva de ser perseguido a perseguidor. Es parte del juego, pero si he de arrepentirme, que sea por el intento y no que fragüe por la mera percepción de la no lucha, del no ser.
Me han dicho que no vale la pena, que no debería siquiera pensar en la posibilidad, pero no me puedo sustraer: definitivamente los envidio. El verlos reaccionar ante las vibraciones, ante el líquido que sale de un limón, ante la percepción del agua sobre la piel, ante la textura de una hoja o del pelo de un animal… Lo que más me impacta es su desconocimiento de ese milagro permanente. Quiero entender, y mi necesidad me pone frente a la idea. Es por ello que nos llevamos en el movimiento pendular: y me trasmiten los argumentos para quedarme mientras caminan tras de mí. Me bloquean. Intentan dejarme en un espacio sin salida. Por la inquietud ante la falta de respuestas y por ser uno de ellos los miro a la cara: desde lo profundo de sus pupilas no relucientes me asalta el desconcierto. ¿Debería permanecer? Soy parte de su prole, eso no lo puedo negar. Además no quiero; pero tampoco puedo dejar de percibir ese sentimiento que me llama: una desconocida y aplastante pero atrayente necesidad de entender; de comprenderlos. Y asumo que el hecho de sentir ya me hace diferente. Lo saben; por eso, cuando me encierran sin atisbo alguno de daño y ven que desde el fondo de mis pupilas comienza a aflorar una tenue luz, retroceden. Porque acerca de sensaciones como lo que llaman pena, daño o dolor sólo pueden hacer una referencia; sólo una idea abstracta construida a partir de años de observación, de compañía; de protección a partir de una orden que ni siquiera han podido cuestionar. ¿Sentirán también envidia? Revisando los conceptos, supongo que eso es lo que me sucede cuando veo esos surcos en las mejillas, parecidos a paréntesis, y que exponen sus dientes. O cuando sale líquido de sus ojos; o en el contacto de un cuerpo contra otro en los momentos de lo que llaman la pasión. Palabras que preciso entender más allá de la sabiduría que guardan los libros que desesperadamente necesito aprender a leer. Todo eso lo comprenden, pero jamás podrían reconocer si sienten algo; o lo que les provoca no sentirlo. Quizá por ello me envidien, o me tengan lástima: cada cierto número de equinoccios aparece alguno como yo. Casi no los mencionan; son más bien parte de la leyenda. Por eso cuando me ven vagando y cavilando cerca del precipicio, me rodean. Se acercan y a través de sus no palabras me increpan a la desesperanza. A abortar la idea del contacto. ¿Pero qué será de mí sin el intento? He sido condenado a la adquisición de la conciencia; espero que me puedas comprender. Y que esta no sea una despedida. Sé que estarás a mi lado. Espero poderte sentir. Como ellos no nos sienten; como no saben que estamos: se hallan demasiado ocupados perdiéndose aquello que necesito percibir.
Por eso, si te dicen que caí no me busques tratando de resolver enigmas: al verme abajo lo entenderás. Y si me debo arrepentir, que sea por el intento de la lucha. He sido condenado a la necesidad del conocimiento. Si pago el precio de ya no estar contigo, perdóname. Pero creo que por fin podré comprender por qué necesito la vida.

Arrastro una Pena

2009-09-13T08:28:00.000-07:00

No padecía por una historia acerca del desamor, ni a causa de los lejanos hombres con quienes compartió cama, ni por la prenda que alguno de ellos olvidó en su casa, ni por las carencias. Era por una presencia: La del cruel retumbar en sus oídos de las verdades escondidas, del desconcierto ante cómo los otros las obviaban; ante el peligro social que representa quien hace algo hoy tan poco usual como es mantener el ya impropio sentido del honor. Peor si la actividad se relaciona con eso que la vida nos ha enseñado como lo correcto. ¿En quiénes nos convertimos cuando lo omitimos por mantener un estatus?
Una acción disidente se considera irreverencia y recuerda a los otros lo que no están haciendo bien; aquello que han transado. Al final uno siempre sabe, pero se encierra para no percibir aquello por lo que antes se luchó y que ahora se alquila. Se vuelven nocivos los que insisten en mantenerse en la postura contraria: denota su integridad; eso que a uno le recuerdan que ha pactado por la letra de la casa, el auto o lo que sea que desea: No siempre lo que se quiere es lo correcto. Uno al final siempre sabe.
Y le ha dolido que alguien apreciado haya cuestionado su competencia; pero ha aprendido que puede decidir cómo sentirse ante una determinada situación. Y le preocupa pertenecer a una generación vapuleada, conservada ahora en el añejo deber ser por sobre la honorabilidad de los ideales concretizados con hechos, pero que a veces pueden hacer perder el trabajo, y otras, piensan varios, la razón.
Mas, por las penas retóricas, decide no poner vino en copa vieja: Mejor dar paso a lo desconocido, consciente de que se tiene a sí misma como bastión.
Y con copa nueva, brinda; por las trampas de la fe, porque confía en que haya otros impertinentes, y porque hay que seguir viviendo.

¿Habrase visto? (O cuando los árboles no dejan ver el bosque)

2008-12-27T16:20:00.000-08:00

Me gustas cuando callas, porque estás como ausente

y cumples así muy bien tu rol social,

en el que se delimita perfectamente

el papel femenino

y es saco arrastrado tozudamente

por un grupo anacrónico de tu género.

Qué difícil ser mujer en este mundo. Bella, madre, esposa... Demasiada presión. Mas parece cómodo sentirse víctima, y desde esa posición mirar lo culturalmente considerado real.

"Los hombres sean bien hombres y las mujeres, tales." Esta cavilación parte por una anécdota que comento por lo singular: El cuestionamiento acerca de si soy lesbiana por el mero hecho de no haberme visto con un hombre, entiéndase pareja, en cierto lugar que frecuento… Qué curioso prejuicio; en especial por el hecho de delimitar mi sexualidad sólo por la condición de estar sin un varón… Raro, considerando el desapego cada vez mayor de la noción tradicional de compañero. Denota una profunda relación entre modelos sexuales y juicios establecidos a priori, y me dirige a una reflexión mayor: Qué difícil ser hombre en esta sociedad patriarcal. En particular por la relación del concepto con el de macho: El deber cumplir ciertas funciones, especialmente sexuales, esquivándose cruentamente las diferencias, entendidas más como debilidades, reflejo de una anquilosada estructura social-mental. Botón de muestra: Qué peliagudo haber accedido históricamente al espacio más femenil de la casa y volverse un buen cocinero; o ser un hombre golpeado por la esposa o acosado por la jefa y callar por temor al definitivo escarnio social…

Entender que el sentido de la vida no está fuera de uno sino dentro implica sustraerse al prejuicio, para poder enfocar desde otro prisma y fomentar que los árboles permitan ver el bosque. Si se entiende o subentiende, ¿por qué tan atípico, entonces?

(¿Debería dejarme crecer el cabello…?)

Cinthia Vásquez (Campanita)

PETIT IV

2008-10-05T02:30:00.001-07:00

Acerca del de la de Hierro

Todo el mundo aludió a la historia del hombre que empezó a ser tal cuando se desprendió de la máscara, pero nadie atendió al alivio de la máscara cuando logró por fin desprenderse del hombre.

XXXIII

2008-10-02T07:49:00.000-07:00

Treinta y tres... Una edad perfecta para suicidarse y soñar con adquirir por ello características legendarias... Sin embargo, es poco probable, porque autoeliminarse es caro y difícil, porque uno ya no es tan pendejo como pa pensar repetidamente en eso y hay cuentas que pagar, y porque hay razones para dudarlo, e incluso para pensar lo contrario: En Cuba un hombre mayor me dijo algo que me ha hecho mucho sentido: Los TREINTA son la mejor edad, porque en esos años uno ya sabe lo que quiere y tiene la energía para llevar a cabo la empresa que le premita conseguirlo. Antes uno tiene energía pero no sabe lo que quiere y hace tonterías; comete errores torpes y a veces garrafales; después de ellos uno sabe lo que quiere, pero ya no tiene la misma energía. Entonces..., por la edad de los treina y tantos: ¡SALUD y a vivirlos! (Si alguien se quiere suicidar, piense en programarlo para después).

(Bitácoras, divagaciones y otros caldos... Cumpleaños nº 33 en La Habana)

En este tiempo

2008-03-05T06:41:00.000-08:00

Je chemin sur un champs d' epines avec les pieds nus. Mais un jour de pourrai me reposer en dessous d' un arbre feuillu et doux.

No se puede obligar a la lluvia a caer. Hay que esperarla.

(En espera...)

Petit III

2007-11-26T07:53:00.000-08:00

Cuidado con lo que deseas

Mochilero haciendo dedo -1 ½ hr. app.-.
Camioneta burdeos se detiene.
Mochilero feliz. Corre. Tira su mochila detrás y se dispone a subir.
Conductor acelera justo antes. Lanza una carcajada (…).
Mochilero –sin mochila, y luego de varias travesías- lee en diario del kiosco de la cuidad: “Hombre asesinado en sitio eriazo. Balazo en la cabeza. Dejan cadáver bajo el vehículo. No parece robo: se halla dinero, radio, mochila en parte trasera de camioneta (…).”
Lee días después: “Vuelco en la investigación: Conductor requiere revisar filtración en sitio eriazo. Baja con su revólver por precaución. Gata falla mientras él está bajo el vehículo. Dolor, dolor, dolor. Gritos que nadie escucha… Opción final: Dispararse en la sien (…).”
Mochilero decide: Nunca más hacer dedo y jamás –por muy ofuscado que esté- volver a desear que a alguien le peguen un tiro.

El Ruido -relato-

2007-11-19T06:10:00.000-08:00

zonaliteratura.com.ar/?page_id=895

De pronto, un día, comenzó el sonido de la alarma. No era común, como la de los autos ni de los locales comerciales. Era un retumbo entrecortado y agudo, difícil de describir, pero imposible de olvidar ya para siempre. Al principio nadie prestó demasiada atención, habituados a los constantes ruidos desagradables de la ciudad. Pero este no cesó en esos minutos, ni en la hora siguiente, ni ese día ni al siguiente, ni el posterior. Desde el ventanal de mi edificio de ágora fóbico veía el desconcierto de quienes miraban, tratando de visualizar el lugar desde el que el ruido provenía, pero que no lo hallaban. No se sabía de dónde venía ni por qué no paraba. Las gentes comenzaron a rodear la plaza. Después de mucho buscar y encontrar nada, algunos comenzaron a taparse los oídos, pero desistieron, agotados. Policías, y luego reporteros aparecieron. Se comenzó a hablar más fuerte, pero la gente parecía seguir sin entenderse. Comenzaron a suceder cosas, todas en torno al incesante estruendo: los predicadores vaticinaban la venida del juicio final; aparecieron pronto vendedores ambulantes, con no sé qué objetos para cubrirse las orejas y también para sujetar los brazos de quienes se las cubrían con las manos. Por la cercanía de los cuerpos al tener que hacerse escuchar, se conoció la pareja de personas que ahora se estaba casando abajo, en la calle; comenzaron a venir turistas. Varios profundamente pálidos, o de ojos rasgados, o con singulares cabellos muy rizados. Se tomaban fotografías con las manos en los oídos; por la radio supe que las grandes compañías estaban diseñando una cámara que captara las ondas sonoras. Había un juicio de demanda por el robo de la idea y de los planos; los candidatos a la presidencia se disputaban organizar fiestas en honor del origen del bullicio -se habían decidido invertir parte del presupuesto nacional anual para averiguar su procedencia-. De entre ellos, habían quienes proponían cambiarle el nombre a la cuidad por uno alusivo. Algunos querían fundar una religión, y oficializarla. Los intelectuales publicaban numerosos estudios acerca del contacto corpóreo, las ondas sonoras y la evolución, y autografiaban sus ejemplares a las largas hileras que se formaban en la plaza (nunca había visto a tanta gente leyendo -o pretendiendo hacerlo, pues parecía estar de moda-, desde que escribió una mujer que perdió brazos y piernas por el arrollamiento de un tren). Las gentes empezaron a moverse al tenor del ruido, diseñando y rediseñando sus vidas al ton y son de la incesante melodía. Varios se volvieron más dinámicos, aprendiendo a expresarse con gestos, al punto de olvidar algunos casi por completo su lengua. Comenzaron a dictarse cursos avanzados de pantomima. Varias escuelas se disputaban los contornos de la plaza, alrededor de la cual, desde quién sabe qué parte provenía el nuevo motor de nuestra especie. Varios vecinos hubieron de emigrar, pues los dueños decidieron subirles el alquiler o arrendar a forasteros por la tarde sus balcones a precios grotescos. Ellos bebían martinis con movimientos acordes al ritmo ya conocido. Algunos tomaban sus guitarras y lápiz y papel, y todos parecían haber encontrado una verdadera razón para vivir. Un día el ruido cesó. El alcalde y el cura, que justo discutían en ese momento acerca del lugar donde poner la escultura al ruido ganadora de un concurso que los perdedores acusaron de estar “arreglado”, sintieron el chillido de sus propias voces, pues casi todos los no tan aptos para el lenguaje gestual hablaban gritándose. Fue aún mayor el estruendo del sonido de la voz, y luego el del silencio del desconcierto. Nadie sabía ya qué hacer, con las propagandas, con los cursos de pantomima ya pagados, con su vida. Todos los que aún hablaban lo hacían ahora con murmullos. Muchos miraban sus relojes, otros agudizaban sus oídos y cada uno comenzaba a imitar lo que hiciera alguien más -hasta se planteó hacer danzas y/o ofrecer sacrificios rituales si fuese necesario-, todo por no sentir el abrumador silencio, que ninguna otra alarma ni ruido de tipo alguno podía similar. Reinaba una profunda incertidumbre. Los predicadores, que se sintieron con la suficiente investidura para hacerlo, comenzaron a señalar a viva voz que habíamos sido castigados con el arrebato del ruido a causa de nuestros pecados. Los que no se quedaron a escucharles mientras caían de rodillas y se agarraban los cabellos o se golpeaban el pecho –varios hacían todo conjuntamente-, comenzaron a abandonar la plaza. Algunos corrieron a su casa, dispuestos a escribir textos de historia y/o novelas al respecto; otros, a vender como reliquias sus artefactos tapa oídos para poder pagar las deudas contraídas por haberse ido a vivir cerca del epicentro. Se iniciaron expediciones –ello ante el rumor de que ese sonido en especial era un ente que gustaba de viajar-, mientras algunos más desesperados y radicales fueron a arrojarse al mar o de los más altos edificios de la ciudad. Ciertas gentes, supe, se encaramaron al estilóbato de los templos más cercanos y se quedaron allí, en espera de convertirse en gárgolas, atendiendo a la profecía de un pastor agónico luego de tropezar y golpearse la cabeza contra el enlozado de la plaza, justo cuando el ruido cesó, de que volvería otro ruido mayor, a tronar para convertir las piedras en fuentes de agua pura, de la más cristalina.

Petit II

2007-09-13T17:49:00.000-07:00

Día de Razón

Ella anotó el número de la patente en un papel rosado. Él rió. Nadie haría caso a una colegiala garabateada por las chauchas del pasaje. “-¿Un paco? Nunca hay uno cuando hace falta. ¿Y qué me va a hacelme?-” A la tercera carrera, la olvidó.
Al rodearlo los cuatro tipos provistos de fierros mientras bajaba de la máquina, reconoció el papel que uno llevaba, y deseó una vida diferente. No era su día. Quiso dialogar: Lo primero que le quebraron fue la mandíbula. La micro, intacta. En algo sí tuvo razón, no obstante: nunca hay un policía cerca cuando hace falta.

Mi primer microcuento -Petit I- (un modesto homenaje a lo pequeño, que es lo que mueve al mundo, al fin y al cabo)

2007-09-13T17:44:00.001-07:00

Cerro de Turno

-“No lo conozco” –masculló, al fin harto y con voz ronca el león, refiriéndose al lamentable domador del circo de turno en el lamentable cerrito de turno, mientras el lamentable mocoso de turno posaba su piojosa cabecita dentro de su enorme hocico de destartalados dientes, luego de la expectante llamada (con redoble de destartalados tambores) para que alguien del público, con el fin de comprobar el poder del hombre sobre la bestia, corriera el riesgo.

Bienvenidos

2007-03-05T07:19:00.000-08:00

Nuevo año... Cosas nuevas (laburo), otras no tanto (familia, amigos, personas queridas,... -lo bueno hay que tratar de conservarlo-). Todo bien hasta ahora -sería insensto quejarse, aunque se sufra de misantropía y el típico: "Me carga..." sea parte de la naturaleza de una-. Ojalá el asunto siga así. A todos les deseo mucho éxito y bastante tiempo para el buen ocio.

NOTA: Estoy en proceso de aprender a usar esto, ¿de acuerdo? (¡Uf! Paciencia)